Me despierto y lo primero que veo
es a mi chica trayéndome la bandeja con el desayuno, acompañado de un tibio té
rojo endulzado con miel natural y un vaso de agua fría por si siento que está demasiado
caliente para mi paladar. Mi chica me sonríe y puedo ver el sol reflejándose en
la piel de sus muslos, en el verde de sus ojos y en sus pequeños y puntiagudos
dientes. Le devuelvo la sonrisa y comemos al ritmo de las primeras canciones de
la emisora alternativa que tanto nos gusta.
Para el martes me despierto un
par de segundos antes que entre a mi habitación; tengo tiempo para hacerme el
dormido y actuar como si me sorprendiera con su presencia, mirándola como si
fuera la primera cosa maravillosa que ven mis ojos al abrirse este día.
Entonces la veo caminar, con su gracia indiferente, tintineando sus pechos
descuidadamente a cada paso que da. Esta vez me ofrece una ensalada de frutas,
un bol lleno de verde, rosado y naranja. Lo saboreo antes de engullirlo. Luego,
como rito para comenzar bien el día, dejo que me haga el amor: se pone encima
mío y me aprieta con sus fuertes piernas. Lo disfruto al máximo. Pienso que las
mañanas del martes podrían ser eternas.
El miércoles me sorprende con
tostadas de pan hechas por sus propias manos, repletos de maicena y sésamo;
intuyo que debe haber despertado, a lo menos, hace una hora atrás. Pero a ella
parece no importarle. Veo sus enormes nalgas bambolearse cerca de mi cara antes
de que se siente a presenciar cómo degusto su gran acierto culinario.
Para el jueves me cuesta trabajo
levantarme; ayer tuve un día duro y trabajé hasta las muchas horas de la noche.
Mi chica tiene que hacer un esfuerzo decente para despertarme. Por eso recurre
a la mejor de sus técnicas: me destapa, se quita el pijama y comienza a usar su
lengua en las partes precisas. Para cuando llega a mi pene y comienza a
succionar con sus inagotables fuerzas, estoy lo suficientemente lúcido como
para disfrutarlo todo en un cien por ciento. Le digo que la amo repetidas veces
antes de que termine todo en un espasmódico gruñido. Ella sabe que es verdad;
por eso me sonríe cada vez que tiene la boca desocupada.
El viernes debería ser un día
hermoso: los ánimos de todos están por los cielos, las nubes forman graciosas y
traviesas figuras en el cénit y el tráfico parece haber menguado para darle por
fin un descanso a la humanidad. Pero para mí no lo es: me han machacado hasta
la última gota; se habla de una reducción de personal y nadie quiere perder lo
que con tanto esfuerzo ha ganado. Para cuando entra mi chica, meneando sus
caderas como siempre, me hago el dormido para que no me moleste y pueda seguir
durmiendo; es por eso que cuando trata de despertarme, le digo que no tengo
hambre y que voy atrasado al trabajo, que desayunaré en la cafetería del
maldito recinto donde pierdo mis horas de vida como si nada. Se queja porque me
ha preparado una paila de huevos revueltos aliñados con una pizca de salsa de
soya y limón, además de tostadas tibias y un jugo de naranja recién exprimido
por ella; le ha costado algo de esfuerzo y me dice que cree que no valoro todo
lo que hace por mí. Le digo que está equivocada, que la amo más que cualquier
cosa en el mundo, pero que el mundo lo echa a perder todo, que si fuera por mí,
no trabajaría en lo absoluto y dedicaría toda mi existencia a hacerle el amor
hasta desfallecer. Me mira como si no me creyera; no me queda otra que comer lo
que me sirve sin sentirle gusto a nada.
Para el sábado todo es un caos:
el sol atraviesa la ventana para destrozar mi cara y dañar mi cuerpo que no
para de fermentar la juerga vivida ayer con mis amigos de la niñez. Es una cosa
de todos los viernes, no lo puedo evitar. Mi chica me mira enojada desde el
marco de la puerta, con los brazos en jarra y sin más prenda que sus calzones
negros apretados contra sus enormes y duras piernas. Está enojada, lo sé: no
hay desayuno; y bueno, en realidad no hay nada: ni esfuerzo, ni amor, ni jugo
de naranja recién exprimido, ni pan recién horneado en casa. Estoy cansado y
ella está cansada de mí. Así es siempre. No tolera mi olor a viejo borracho, me
dice, y no hago otra cosa que removerme en la cama para intentar pasar por alto
el dolor de cabeza que me revienta los sesos. Es el único escape, le digo, y no
me cree porque no trabaja, porque no tiene jefes que la escupan, compañeros que
luchen contra ella por su puesto, horas de trabajo que se hacen eternas y un
cansancio mental que no hace más que crecer día a día. No es el desayuno, no es
el sexo, no es su piel brillante, ni sus ojos verdes, ni su gran trasero. Es el
mundo, le digo, y no me cree.
A lo lejos se escucha un sonoro
accidente y la conmoción que como por arte de magia siempre le sigue. Me
imagino gente posteándolo en las redes sociales, sacándole fotos a los cuerpos
cercenados y al montón de chatarra que siempre fue chatarra y que vuelve a su
estado natural, y me siento agobiado y cansado. Pobre chica. Espero a que sea
lunes otra vez, para ver si en esta ocasión me alcanzan las energías para
sonreírle todos los días sin fallar ninguno, cuando me traiga el desayuno que
con tanto esfuerzo me prepara cuando nadie más lo hace.
